El principito sexagenario
Hoy un sangre azul cumple años. Es el Principito. Un día después de terminar la visita de nuestros reyes a la república francesa, el "príncipe francés" por excelencia ha cumplido sesenta años.Francia celebra el aniversario del principito. Se va a editar una publicación especial del personaje de Sant- Exupéry. Hasta ahora se habían lanzado más de medio millar de ediciones, con ochenta millones de ejemplares vendidos. Supongo y creo que no me equivoco si digo que el Principito es para los franceses lo que para nosotros es El Quijote. Casi ná... A España precisamente nos llegará la edición especial este año llamada "el reencuentro".
Yo descubrí el Principito ya con mis años. Lo conocía de oídas pero nunca lo había leído. Me costó entender algunas cosas, el sentido de lo que quería decir, pero creo que parte del valor de este libro es ése. Descubrir ese tacto especial que uno tiene cuando no ha perdido la inocencia de la niñez para entender la realidad de las cosas. Y es que en apariencia es un cuento o un libro más, pero acaba siendo de los que tienen un sentido: Un sentido de la vida, un sentido de la amistad, un sentido del amor, un sentido de uno conmigo mismo y un pensamiento de madurez.
Si leemos el Principito, y esto es lo más grande de lo que uno descubre, uno se traslada a la infancia, a esa mirada ingenua con la que veía todo. Y su autor pide perdón por ello. Se disculpa por ese doble juego del adulto y el niño. Hay muchas cosas que me gustan del principito, muchos símbolos que son importantes. Sólo por picar la curiosidad para leerlo hablaré de la flor y del rey, aunque hay muchos más como el planeta, el viaje, el zorro, la serpiente...
La flor simboliza la amistad. La flor que se riega, se cuida y se le quita las espinas para conservarla. Igual que la amistad. La flor siente que el principito la necesita. Irrumpe y se convierte en necesaria para el principito. Esa necesidad hace de ella un personaje vanidoso, que sabe que el niño no va a abandonarla, porque teme perderla. Finalmente no puede más y decide dejarla sola en el planeta e iniciar un viaje para conocer otros mundos. Para madurar. El principito le hace ver a la flor que un amistad, y el amor también, necesita reciprocidad. Nadie está siempre de forma incondicional. Es entonces cuando la flor empieza a echar de menos al joven principe que a diario la cuidaba, regaba, protegía... Y el personaje del Rey, que es el componente comprensivo, áquel que ordena, pero comprende, dialoga; el que disiente, pero respeta; quien legisla, pero no obliga ni prohibe. Y ahí está la riqueza del rey, que se amolda a la situación y a cada cual.
Cada personaje nos pega en las narices con los defectos que tenemos los adultos, con aquello que hacemos mal y no nos damos cuenta y con eso que olvidamos y que cuando uno es niño es inherente a él: la figura del borracho, que como el adulto hace lo que no quiere sin darse cuenta; el geografo que quiere explorar sin conocer llevado por su soberbia; el hombre de negocios que prioriza lo material sobre lo emocional...
Ahí va esa frase entresacada del texto, para cerrar el tema de hoy: "... No supe entonces comprender. Cometí el error de haberla enjuiciado por sus palabras y no por sus actos. Iluminaba y perfumaba todo mi planeta. Jamás debí haberla abandonado! Debí haber intuido su ternura detrás de sus ingenuas astucias. Las flores son tan contradictorias! Y yo... demasiado joven para saber amarla."
Los placeres de la vida
Recordando la tarta de chocolate que nos comimos Elena y yo ayer por la tarde, simplemente porque nos lo merecíamos, porque era la tarde, el momento, el día, la circunstancia y nos apetecía (y casi nos vamos sin pagar) se me han venido a la cabeza los placeres de la vida.
Que mejor que una tarde de trabajo un lunes por la tarde con calorcito que tienta a través de la ventana, mientras uno escucha a Solbes y luego a Bono (y no precisamente al cantante) para recordar que los placeres de "mi" vida son pequeños. Y además creo que puedo confesarlos porque son comunes a los del resto de la gente o al menos por ahí van los tiros. Y si no quien quiera que tome nota.
Ayer descubrí, y añadí a la lista, que uno de esos placeres era el de comerse aquella tarta toda de chocolates de distintos tipos y rodeada de un tanque de nata. Y saborear el dulce por simple gula mientras te ríes y disfrutas de una tarde de domingo. Pero hay tantos placeres...
... despertarse en medio de la noche y saber que puedes seguir durmiendo todavía otra mitad de esa noche hasta que sea de día; despertarte sediento y beber ese vaso de agua que te deja K.O de nuevo; grabarte un cd con tus canciones favoritas e irlas escuchando en el coche a todo volumen, cantarlas mientras tú sólo te escuchas y tú mismo te avergüenzas de lo mal que cantas y lo bien que te sientes; organizar, comprar, hacer una sorpresa o un regalo con toda la ilusión y ver la cara de la persona a la que sorprendes; prepararte un cola cao a cualquier hora del día o de la noche y explotar con la cuchara o con la lengua o los dientes los grumos del cacao que quedan en la leche; pensar en alguien y que de repente ese alguien aparezca; recibir un mensaje en el móvil o un e mail o una llamada de esa persona cuando menos te lo esperas, por ejemplo en mitad de la noche; que alguien te diga te echo de menos o te haga entender que le importas; tirarte una tarde o una mañana o un día entero tirado en la playa; librar un día por sorpresa y pasear por tu ciudad sin prisas y disfrutando de todo lo que normalmente pasa desapercibido...
... rescatar en la memoria esas sensaciones intensas que se te quedaron grabadas y recordarlas en un mal momento; una buena conversación que surge sola; un abrazo sincero y largo; un beso suave; dos besos; tres o más...; tu canción favorita; una reconciliación; un masaje; ver una película a solas y a oscuras o en penumbra y disfrutarla sin que nadie te moleste; tirarse en el sofá y hacer un hueco a alguien especial para ver una película que finalmente queda sin verse, pero la sensación es como de haber visto la cinta más premiada del año; dormir abrazado; que te abracen dormido; dar sin esperar nada a cambio; recibir sin esperarlo; una noche de fiesta improvisada; una cena en un buen mejicano; probar nuevas comidas; viajar a cualquier sitio y hacer ese sitio especial; cerrar los ojos y escuchar el mar; despertarse un domingo y desayunar a la hora de comer y tapear después; tomarse una jarrita de sangría peleona...
... hablar del sexo; aderezar el sexo; añadir ingredientes; hacerlo especial; que te dediquen una sonrisa; regalar un mensaje o una frase a la persona de la que te acuerdes; ayudar, acompañar y apoyar a un amigo; ver nevar; tocar la nieve después de caer; pasarse una mañana de verano en la colchoneta flotando en la piscina; hacer reir; que te hagan reir; ver la familia crecer; dejarse sorprender; que el móvil se te llene de mensajes el día de tu cumpleaños; sentarse en los jardines del Palacio Real o en el Templo; que las horas se hagan minutos; aprender idiomas e ilusionarme con cada palabra que aprendo; que alguien te diga guapo...
... hay tantos placeres que me voy a tener que abrir una lata de coca cola, porque esto se va a terminar pareciendo a un anuncio de la tele...jaja, pero es tan fácil disfrutar, que aquí va una pequeña muestra de los placeres de la vida, que no cuestan una fortuna y que hacen que los días sean diferentes.
Dormirse en los laureles
Muchas veces hemos oído la expresión "dormirse en los laureles", pues hoy he leído en el EPS de dónde procede. Es fácil de imaginar. Nace en el Imperio Romano. Ahí a los personajes insignes, como eran los emperadores, gladiadores etc. se les concedía por sus hazañas una corona de laurel, que era colocada sobre su cabeza. Era su momento de gloria. Ese momento, como la felicidad, es efímero, es decir, son estados que hay que cuidar mucho para que duren. Y en muchas ocasiones quienes eran coronados con el laurel como símbolo de su valía y de su poder llegaban a creer que ese estado era eterno. Precisamente creer eso les hundía. Se dormían en los laureles. No comprendían que no era inherente a ellos sino externo y un guiño de la vida.
Y es que seguro que a todos nos ha pasado que hemos tenido ese momento de euforia o en el que las cosas nos han ido de maravilla hasta creernos que la racha no iba a terminar. Y cuando nos hemos querido dar cuenta no hemos asumido que todo es efímero. Precisamente, creo que para no dormirse nunca en los laureles uno tiene que ser consciente de que todos los buenos momentos económicos, emocionales, laborales empiezan y acaban o son cíclicos. Y la grandeza está en demostrar y asumir que la buena suerte no es intrínseca a cada uno, sino que pasa por nuestro lado y se va. Hay que aprovecharla en los momentos en los que nos mira y se pasea cerca de nosotros. Solamente aquellos que lo saben y lo comprenden llegan a coronarse con el laurel.
Y esto me lleva a otro artículo que he leído de Rosa Montero en EPS, también hoy, sobre las edades. Estamos acostumbrados a ponernos el laurel en la cabeza con los veintitantos o los treinta y muchos. Y luego ya la vida va pasando. Al igual que ella creo que no es así... la vida es muy larga, si tenemos esa fortuna, y lo mejor llega cuando somos mayores, cuando hemos vivido un montón de experiencias de las que hemos aprendido, que nos han enseñado, que nos han hecho sabios. De todo lo vivido, supongo, que cuando uno se hace mayor y llega a la madurez de verdad es capaz de ser feliz, porque las experiencias le han hecho sabio. Uno se conoce más y conoce más al resto. Se acepta uno mismo y acepta también a los que le rodean y entonces vive a gusto consigo mismo. El resto, lo que vivimos muchos de nosotros ahora, es un camino con sus baches, sus atajos, sus paradas, sus carriles rápidos, sus estaciones de servicio, sus áreas de descanso, pero al fin y al cabo camino. Si nos quedamos en una de esas etapas seguramente que nos durmamos en los laureles y no llegemos a coronarnos de verdad al llegar al final.
Creo que pocas personas llegan a conseguirlo. Y además eso se refleja en el rostro y en el carácter. Se alcanza una sintonía perfecta con lo que y quienes te rodean. Tienes armonía. Y eso es la madurez o la vejez, un estado que tanto miedo da. Y como dice Rosa Montero, y yo creo que es digno del laurel romano, sólo cuando alcanzas esa etapa y por haberlo hecho hay que estar contento porque has vivido toda tu juventud. Y de ella no hay un sólo día que no aprendamos. Quizás ahora algunas experiencias, conversaciones, emociones, situaciones, relaciones no tengan sentido o no les demos importancia, pero sin duda son camino para coronarnos.
Semana meteorológica
Sí. Quién me lo iba a decir, pero he fallado el día 23, y el anterior, y aunque con un poco de retraso hoy también celebro el Día mundial de la Meteorología, aunque no sé muy bien cómo se celebra, y parece mentira que yo lo diga...
Ésta ha sido una semana importante para "el tiempo", ese que pasa por encima de nuestra cabezas a diario.
Hemos celebrado el Día del Agua y después el de la Meteorología. Podría pasarme toda la tarde escribiendo sobre esto, pero simplemente lanzaré desde aquí un mensaje para los tres o cuatro que me lean de que el tiempo meteorológico es mucho más importante de lo que nos pensamos. Influye tanto en nuestras vidas que un poco de lo que somos en cada parte del mundo se lo debemos al clima y éste ha hecho el lugar donde vivimos tal y como es. Y creo que tampoco lo ha hecho demasiado mal ¿no?
La Meteorología ya ha detectado que algo está cambiando y en nuestro país en 2005 ha quedado más que demostrado. En octubre nos visitó la tormenta extratropical Vince, que nació como huracán entre las Canarias y las Azores, un lugar inusual. Normalmente los huracanes se forman en las costas guineanas y cruzan el Atlántico en diagonal hasta llegar al Mar del Caribe donde se realimentan y toman fuerza para desatarse en las islas caribeñas o en las costas de Centroamérica o de EEUU. Pero uno y otro amago han llegado a España, porque las aguas atlánticas se están calentando. Esto es como una cadena; por ejemplo si se derriten los polos, como está sucediendo, aumenta la cantidad de agua dulce en los oceános y las trayectorías de las corrientes (que tranportan el clima como las cintas de las maletas de los aeropuertos) varían y eso deriva en un fenómeno mundial... esto simplemente como advertencia.
Qué más... el número de las llamadas tubas y también tornados ha aumentado sensiblemente en todo el país, sobre todo en las costas, pero incluso hay fotos de tubas en Madrid en la web de meteo (por ejemplo hace un par de años el día de la boda real). Sin duda lo que más nos afecta son las sequías largas y extremas. Nos tendremos también que ir adaptando a estas cambios tan bruscos y a fenómenos muy rigurosos, como las olas de frío y de calor. En estos últimos dos años se han acentuado las olas de frío en Europa. Este año le tocó al centro y este del continente; y el año 2005 a nosotros con nieve en zonas totalmente inusuales como Melilla o medianías de Canarias (por debajo de 1800 metros) y temperaturas muy bajas durante semanas, sin tregua. Tampoco hay que olvidar la ola de calor del 2004, que se alargó todo el verano con temperaturas que no batieron record, pero sí la duración tan prolongada. En Francia causó miles de muertos.
La buena noticia es que la cantidad de agua embalsada en plena sequía está aumentando. Parece que la primavera será lluviosa, así como las precipitaciones este invierno han estado un poco por encima de lo normal. Ha sido espectacular la recuperación de algunas cuencas, como la de Cataluña, que está casi al 70% o la de Galicia, que ha aumentado cerca de un 30% en tan solo cuatro días. En el resto de norte y centro peninsular también están aumentando los porcentajes. Lo mejor de todo es que aún se acumulan en nuestras cumbres bastantes hectómetros cúbicos de nieve, que con el deshielo constante pero pausado están rellenando los embalses junto a las lluvias de estas últimas semanas, y las que puedan estar por venir.
Con esto vamos a salvar el verano en casi todo el país, aunque no estaría de más concienciarnos de que lo que pasa por encima de nuestras cabezas es bastante más importante de lo que creemos. Desde aquí gracias a todos los que, je je, aguantáis a diario mis predicciones y mi afán desmedido por la Meteorología. Otro día hablaré de curiosidades y efemérides del tiempo...
Días de tregua
He esperado unos días para hablar un poco de la tregua. Me sorprendió la noticia, como a todos. Creo que casi nadie se esperaba con tanto terrorismo de calle que ETA fuera a anunciar su "alto el fuego permanente". Además esta mañana he leído que ha habido contactos entre Zapatero, Blair y el primer ministro irlandés. Han sido varios encuentros en los que éstos han asesorado a nuestro presidente. Tengo que decir que es de alabar la discrección con la que se ha llevado todo este preámbulo. Habría sido muy fácil, y es lamentable decirlo, que el partido en el poder hubiera hecho propaganda antes de que se lanzara el comunicado.
De todo esto que ha venido pasando me he empapado un poco en el trabajo entre unas piezas y otras de ayer y de hoy, leyendo la prensa, escuchando opiniones de compañeros, de víctimas, de políticos... y he llegado a una conclusión con la que seguramente pocas personas estén de acuerdo, pero que es igual de respetable. Creo que era necesario llegar a este punto y pensaba que nuestro presidente era bastante mediocre como para poder alcanzar este propósito. Pero al final es cierto aquello de que lo cuentan son los hechos y no las palabras.
A lo que iba... la conclusión... la negociación es y va a ser difícil. Creo que la banda terrorista no está pidiendo ni va a pedir gran cosa, principalmente porque está acabada, pero no por falta de recursos sino ideológicamente. Hay que tener en cuenta que ETA nace hace cuarenta años con los coletazos del Franquismo y sus reivindicaciones ya nada tienen que ver con la España actual. Sus dirigentes están encarcelados, 666 etarras, que tiene guasa el numerito; y sus planteamientos y peticiones o exigencias también son cosa del pasado. Los herederos de la ETA fuerte son gente joven que actúa y ha actuado estos últimos años por inercia y quizás por unas ideas que ellos mismos ya ni entienden. Muchos proceden de la Kale Borroka o de partidos que han ido surgiendo, como EHAK, que siempre van a tener un feudo de votantes, minoritarios, le duela a quien le duela, que no va a cambiar el rumbo de Euskadi, pero van a seguir ahí, como lo están los falangistas, los carlistas o los anarquistas o comunistas de pro.
Son ellos los que han comprendido este sinsentido. Además ETA se ha debilitado desde la década de los 80. Y estamos hablando de más de veinte años. Ya entonces, con el gobierno Suárez, y haciendo un poco de memoria histórica, ETA se escindió en lo que hoy es la banda terrorista y la llamada ETA politico-militar o ETApm. Éstos últimos se disolvieron y "democratizaron". Los primeros han seguido absortos en su espiral de incomprensión y ahora sus herederos, seguramente hijos, allegados o amigos, han comprendido que ha llegado el final. Y digo esto sin estar convencido de que ZP sea un Mesías ni esto vaya a ser el final del terrorismo en España.
Por otra parte, la más complicada, están las víctimas del terrorismo, es decir, muertos y heridos de distinto tipo. Ellos han de ser tenidos en cuenta. Vale. Pero tienen un añadido muy difícil de superar para negociar: El dolor y el rencor. La revancha y la venganza, lógicas, son incompatibles con poner punto y final a ETA. Una de las partes tiene que ceder y le toca a las víctimas. Un gobierno, sea cual sea, no puede dejarse influenciar por ellas, porque entonces no se avanza a una solución. Hoy han publicado ese comunicado en el que dejan entrever que, efectivamente, piden que el Gobierno solucione esto y se entienda con la oposición para dar fin a este calvario. Es duro lo que les toca a las víctimas, pero para dar pasos al frente no hay otra salida. Y esto no es vender España, creo que nuestro país se ha estado vendiendo durante todo este tiempo jugando a buenos y malos y mientras contando el goteo de bombas y de víctimas.
Del gobierno, he dudado muchas veces de Zapatero como político, negociador, estadista. Me crea incertidumbre, como a muchos españoles, y por eso de momento prefiero reservarme la opinión, aunque me parece un paso valiente y una alternativa, la del diálogo y la mano tendida de Blair, que es más útil y eficaz que las anteriores. De la oposición, entiendo por ella al PP, no me gustó escuchar a Rajoy en el Congreso el miércoles pasado en la sesión de control que ayudará para "no pagar un precio político". Desgraciadamente ya lo ha pagado aunque esta tregua fracase, porque no se puede uno poner detrás de una pancarta para atacar a un gobierno utilizando el terrorismo y las víctimas como escudo. En una palabra me parece vil. De Mayor Oreja me ha sorprendido esa teoría de Carod Rovira que se reúne con ETA hace dos años y resulta que les cuenta lo del término de nación y entonces ahora un día después de aprobarse el preámbulo de estatut ellos lanzan un comunicado... podría ser... pero por aquel entonces nadie sabía que hoy el PSOE se iba a sentar en la presidencia del hemiciclo. Pero me llama la atención y alabo que ambos se quieran entender, porque así nos darán dos años, que restan de legislatura, sin sobresaltos, ni insultos, ni mentiras, ni sospechas.
Como algunos españoles, no sé qué es, para mi esta tregua, quizás porque me ha pillado con la sensatez en pleno apogeo, tiene algo de especial y de que sí. No es cuestión de que nadie se vaya a colgar la medalla sino de dar una solución a un problema que se han enquistado. Igual que nosotros, la gente de mi edad, que ronda los veintitantos, va a construir un país en el que la guerra civil ya sea Historia y no haya buenos ni malos, vencedores ni vencidos, asesinos y asesinados, traidores y vengados; también ha llegado el momento de superar ese capítulo que se llama ETA.
Todavía
No lo creo todavía
estás llegando a mi lado
y la noche es un puñado
de estrellas y de alegría
palpo gusto escucho y veo
tu rostro tu paso largo
tus manos y sin embargo
todavía no lo creo
tu regreso tiene tanto
que ver contigo y conmigo
que por cábala lo digo
y por las dudas lo canto
nadie nunca te reemplaza
y las cosas más triviales
se vuelven fundamentales
porque estás llegando a casa
sin embargo todavía
dudo de esta buena suerte
porque el cielo de tenerte
me parece fantasía
pero venís y es seguro
y venís con tu mirada
y por eso tu llegada
hace mágico el futuro
y aunque no siempre he entendido
mis culpas y mis fracasos
en cambio sé que en tus brazos
el mundo tiene sentidoy si beso la osadía
y el misterio de tus labios
no habrá dudas ni resabios
te querré más todavía.
... nada más empezar el día, porque uno busca en el subconsciente y le lleva a un poema como "Todavía" de Mario Benedetti. Qué corta, qué simple parece la palabra "todavía", pero suena tan contundente como "siempre" o "Nunca". Nada más. Quien quiera que la disfrute y la relea, y cuanto más la lea más disfrute. Bueno, de momento esto por la mañana. Ayer escribí sobre la radio en Zambia pero la web se colgó y ya no pude actualizar. Pensé que había perdido el blog y de repente esta mañana al colgar este texto ha aparecido :-)
Querer es poder
A última hora del martes, y de cualquier día, siempre es agradable leer una buena noticia. Y más si tiene que ver con el Periodismo. Resulta que en Zambia la radio se ha convertido en maestra. Sí. Siempre se ha dicho que los medios de comunicación entretienen y también educan, además de informar, pero en este país africano se dedica en exclusiva a educar a los niños.
Esta ingeniosa idea surgió de una empresa británica, 'Freeplay Lifeline'. Se les ocurrió enviar a Zambia 4000 aparatos de radio, que funcionan con energía solar y desde ellos emitir programas educativos para los niños de primaria. Hay que tener en cuenta que la tasa de analfabetismo se dispara por encima del 60% y muchas familias no pueden costear los estudios de sus hijos. El curso ronda los 100 dólares. Toda una fortuna para la mayoría. Pero querer es poder. Y con dos programas que se emiten a diario: ‘Aprendiendo en el mercado Taonga’ o ‘Mercado Gracias’ un porcentaje altísimo de los chicos ha pasado a estudiar secundaria. Incluso este sistema ya se adaptado a los adultos.
Además se informa a la población de los riesgos del VIH. Casi un millón de niños quedan huérfanos a causa del Sida, que campa a sus anchas por Zambia. Pero ahora desde la radio la educación sexual y los riesgos de enfermedades derivadas de no tomar precauciones y de la ignorancia se están solventado. Así que entre unas cosas y otras en breve se enviarán más aparatos para seguir con la difusión educativa. Todo un logro. Ya hay niños que han superado sus exámenes y sueñan son ser doctores o maestros. Éstos últimos escasean en las escuelas comunitarias donde se ha aplicado este programa (Taonga).
Queda demostrado que no hay límites si hay ganas e ilusión. Y pensar que nosotros nos preocupamos por cosas tan absurdas sin valorar las pequeñas cosas que tenemos...
La primavera
Hoy es lunes, para unos pocos solamente, y yo estoy entre esos pocos. Y qué bien se trabaja sin agobios, sin casi nada que te cree un estrés y además cobrando un extra. Pero es que también hoy empieza la primavera. Y éste es el motivo de que haya retrasado el momento blog. A eso de las 18:24 ya habremos cambiado de estación. ¿Quién no relaciona este período del año con el amor? Ya lo dice el refranero: La primavera la sangre altera.
El amor es química. Pura y dura. Es o no es. Por mucha voluntad que uno le ponga o salta la chispa o no salta. Y en primavera esa chispa tiende a saltar con más facilidad, porque el buen tiempo, la luz del Sol, la manga corta y otros pequeños detalles contribuyen a que pegue el bote. ¿Pero qué provoca eso? El olor. Sí, la forma en que nos olemos unos a otros, aunque no seamos conscientes cuando hablamos, nos tomamos una caña o trabajamos. De ahí que esa chispa atractiva a veces se convierta en toda una descarga eléctrica o se consuma antes de estallar.
Hay muchos estudios sobre el olor corporal y su relación con la atracción y el sexo. Y El Mundo publica hoy un análisis del austríaco Karl Grammer y las feromonas. Y es que claro hace cientos de miles de años cuando no existía el lenguaje, ni la música, ni el cine ni el ocio en general, las personas, por llamarlas así, se relacionaban unas con otras por las feromonas, porque no existía otra forma de atracción. Y ésta es la más pura y verdadera y como tal sigue dirigiendo la orquesta del amor.
Este estudio nos cuenta cosas tan curiosas como que hay mujeres que se sienten atraídas por un hombre que lleva varios días sin ducharse, y probablemente acabarán acercándose. Es probable que haya temita. Pero también la señora feromona nos deja caer si la persona que tenemos enfrente está triste, alegre, es feliz, tiene miedo, angustia... en otras palabras, viene a ser la máquina de la verdad de nuestros sentimientos. Es infalible. Pero son tan listas que impiden la endogamia y los incestos, porque provocan en la persona una reacción por la cual alguien no puede enamorarse de quien comparte sus mismos genes. Ahora bien, excepciones a la regla las hay.
Y es que es tan curioso el mundo "feromónico" que nos dice este austríaco que lo más sensual, atractivo, erótico y caliente es el sudor que segrega el labio superior de un hombre. Se llama androsterona.Tanto es así que una mujer cae fulminada en las redes de un hombre. Pero es que esta revoltosa y picantona androsterona genera hasta entre los hombres una atracción fatal.
Por eso, y cierra el artículo, no hay perfume infalible, no hay una sustancia mágica que no sea otra que la que cada uno de nosotros producimos. Nuestro olor, único y personal, es la seña de identidad y la carta de presentación. Es el arma de seducción, y en algún caso de destrucción masiva. Aún así, utilizad perfume y disfrutad de la primavera que empieza dentro de unos minutos.
Feliz Día del Padre
Jornada dominical y un año más el día de San José, con felicitaciones por adelantado a los que así se llamen. Coincidiendo con este día, en España, que no en otros países, celebramos el día del Padre, esa figura sufrida, resignada, protectora, austera, pero sensible, aunque no lo quiera reconocer. Esa figura que ya no siempre está al lado de una madre. Puede ser padre soltero o pueden ser papis a secas, pero que siempre está ahí. Y es que ser padre debe de tener lo suyo. Por eso el homenaje corto de hoy a la figura de cualquier padre, de cualquier lugar, de cualquier situación, raza, color. Aunque sobre todo, felicidades al mío. Feliz día del padre.
Dicho lo cual, hoy con un blog más breve de lo habitual, paso a contar que la celebración no es aleatoria como muchas cosas tampoco lo son aunque las demos por sentadas. Nos equivocamos. No es una idea comercial ni simplemente festiva o lúdica. Esta historia tiene su parte de corazoncito y de culebrón de tele. Es un reconocimiento en toda regla. Resulta que en EEUU una señora llamada Smart, como el coche, en Washington, decidió homenajear a su padre. Lo hacía, porque al morir su madre, él fue quien se hizo cargo del peso económico, pero también emocional de la familia. Todos los hijos quedaron a su cuidado y él sacrificó su tiempo y su vida, sin su esposa, para sacar a todos ellos adelante y suplir la carencia que la madre dejó. Demostró, como lo hacen también muchas madres, que el sexo no define la figura de uno u otro. E hizo las veces de madre a golpe de necesidad.
Pues bien, como su padre, el de Smart Dood, había nacido en junio ella decidió que no había mejor homenaje que celebrarlo el tercer domingo de este mes, día de su cumpleaños. Nadie se hizo eco. Era 1909. Un año después en Sponake, en el mismo estado de Washington se celebró por primera vez. En 1924 el presidente Calvin Coolidge lo convirtió en una fiesta nacional. Lyndon Johnson, ya en 1966, lo instituacionalizó de forma oficial. Los restantes países americanos decidieron seguir la estela de los EEUU y se sumaron a la celebración.
En el resto del mundo, sobre todo Europa, y entre los muchos países del continente España, se celebra el día 19 de marzo, que es San José, el padre de Jesús. Para los creyentes tiene una simbología muy especial. De ahí que lo celebremos tres meses antes que en el continente americano. En una u otra fecha, cualquier día es bueno para homenajearles y si hoy tenemos un rato dediquemóslo a nuestros padres. Da igual que hoy estemos tristes o tengamos planes o no sea nuestro mejor día. Ellos se merecen hoy esa sonrisa. Porque comparten o compartieron juegos con nosotros de pequeños, porque charlan, escuchan, nos dedican su tiempo, nos transmiten su experiencia, su pensamiento, sus valores, sus conocimientos. Porque en parte somos un reflejo de ellos. FELICIDADES.
Mi recomendación musical es una letra que nos ubica en algo a lo que nos hemos enfrentado todos alguna vez en la vida. Sólo quien lo ha vivido, lo ha sufrido y llorado puede hacer una letra tan intensa como la que recitan las manos de Iván Ferreiro, ex pirata. La canción es Turnedo. Para todos los que estéis en esa situación seguro que os da fuerzas. Y si alguien se anima ¿Quiere venirse a tomar la luna conmigo esta noche? ¿Habéis pensado en tomarla alguna vez sin protección lunar y mirar las estrellas, apropiarse de alguna o descubrir algún planeta?
Exámenes de tolerancia
Un rato del sábado para una recomendación musical: Muñeca de trapo del album Guapa, que la Oreja de Van Gogh lanza en breve. Su primer single, una letra sencilla, pero trabajada. Casi cuatro minutos de una composición profunda, con buena percusión, mucho instrumento bien combinado e importantes silencios vocales en ella. La letra va ganando fuerza conforme avanza la canción. Muñeca de trapo.¿Quién no lo ha pensado alguna vez?
Otra cosa al hilo de la patria de Van Gogh. En El País, en Internacional, publican en una de sus páginas un decreto aprobado por el parlamento holandés por el que todo inmigrante para residir en el país de los tulipanes tendrá que superar un examen. Una prueba de tolerancia. La finalidad de esta prueba no es otra que la de comprobar si el aspirante coincide, acepta y/o sabrá interiorizar la cultura y las costumbres de los holandeses. Algo que me parece estupendo. Ya lo dice el refrán: Donde fueres haz lo que vieres. Por ejemplo, uno tiene que contestar, entre varios opciones, cuál sería su reacción si paseando por la calle se encuentra con dos gays/lesbianas besándose o de la mano o que ocurriría si en una playa todas las mujeres practican el topless. Además de estas "escandalosas" preguntas, en el cuestionario de cien interrogantes, tienen que responder cuál es la capital del país, la sede del parlamento, su primer ministro. Y lo más curioso es que como a los holandeses la Historia les vincula a nosotros, cuando fueron colonia nuestra, también aparecemos. Se pregunta el nombre de nuestro monarca, su confesionalidad religiosa o qué colonia perdió Holanda en 1975.
A algunos os parecerá una medida sectaria, de cierre y obcecación cultural y nacional. Pero al fin y al cabo está muy bien pensado, porque un país y quien lo habita es como es. Si no que se lo pregunten a los iraquíes. Muchos inmigrantes musulmanes procedentes de Siria o Irán han protestado porque no comulgan demasiado con ciertas practicas como la libertad de orientación sexual o algo tan de la vida cotidiana como el divorcio. Con esto se evitan choques culturales y raciales en una de las sociedades más abiertas del mundo.
Aunque os sorprenda no es exclusivo de Holanda, ni siquiera tiene un color político. Sus vecinos los alemanes hace ya tiempo que aprobaron los mismos decretos. Hay que tener en cuenta que Alemania se divide en 16 landers. Bueno pues dos de ellos, Hesse y Baden- Wurtemberg, gobernados en solitario por los democristianos de Merkel también examinan a sus posibles futuros conciudadanos. Lo que ocurre es que aquí las preguntas son tan complicadas que la oposición del SPD ha protestado porque si a los alemanes se les obligará a examinarse sobre esta batería de cuestiones muchos de ellos serían expulsados de su propio país. Algunas de ellas son, por ejemplo: Explique el concepto de derecho a la existencia del estado de Israel o qué entiende usted por el concepto de milagro económico alemán. Junto a estas hay otras más sencillas como citar los nombres siete estados federales con sus capitales (aunque teniendo en cuenta que hay españoles que no conocen ni las capitales de nuestras CCAA...) o qué sucedió el 8 de noviembre de 1938. En Hesse como en Holanda preguntan a los adultos qué ocurriría si un hijo le plantea a su padre que sale con alguien de su mismo sexo o también cuál sería su reacción si culpan a los judíos del fatídico 11-S.
Hay voces en contra, sobre todo en Alemania, porque, quizás han sido algo extremistas exigiendo incluso cursos de nacionalización y un buen dominio del alemán, eso sí después de ocho años viviendo en uno de los estados que dije. Regular esto allí es muy complicado, porque cada estado tiene su parlamento con sus primeros ministros y con sus correspondientes ministros de distintos ramos. No me quiero imaginar esto en España si ya nos ahogamos con un estatuto.En fin, tampoco vamos a asustarnos, porque en EEUU existen pruebas similares y más absurdas, como si atentaríamos contra su insigne presidente... pssssssss... uhmmm.... de cajón nadie contestaría que sí. Que paséis un buen sábado y escuchad Muñeca de trapo. ¿A que no sabéis que hizo el pintor holandés con la oreja que se amputó?
Botellódromos en San Patricio
Llega de nuevo el viernes en el que, para algunos, empieza un largo fin de semana, hasta el martes. Pero, se siente para los des- afortunados, porque va a llover. Para quienes no se vayan de Puente y se queden en casa hoy es el gran día. Se celebran los macrobotellones en distintas ciudades de España. El Mundo, tan dado como siempre a sacarle punta a todo, ofrece un listado con las convocatorias, lugares y horas. Y por si hay algún despistado nos explica esquemáticamente lo qué es un botellón. Cómo si a estas alturas nadie lo supiera.
La cosa empezó de la forma más tonta. Y la culpa la tienen las Fallas de Valencia y Sevilla, ambas ideadores de la concentración de la botella. Los valencianos empezaron la cadena alcohólica y los sevillanos se picaron con los primeros a golpe de pampero. A partir de ahí los mails y los mensajes de móvil han propagado la mecha del alcohol por casi todas las grandes ciudades. En algunos lugares está literalmente prohibido, como en Madrid. No sé qué va a pasar esta noche en la capital. La convocatoria es en el Faro de Moncloa. Supongo que será en el no muy bien reputado, por motivos que no vienen al caso, Parque del Oeste. Se me viene a la cabeza que estaría muy padre ir con tu botellita de ron y el bote de coca cola y subir al mismísimo faro a tomar una copichuela con vistas de la capital... pero no, el botellón se hará cruzando la triunfal entrada a Madrid. Y bajo la lluvia.
Al cielo le darán las gracias ayuntamientos y cuerpos de seguridad, porque con la lluvia acudirá menos gente al trinken. Ahora bien, no olvidemos que hoy también se celebra San Patricio, patrón de los irlandeses. Y en Madrid, al menos, algunos locales también van a servir cerveza negra para un batallón. Esta noche si no acaba lloviendo alcohol poco le faltará.
Y acabando con los macrobotellones, creo que ha sido también en El Mundo donde he leído unas cuentas que ni Solbes maquinaría para preparar los presupuestos. Me ha llamado la atención saber que con el botellón una cerveza nos sale a 25 céntimos y una copa nos sale en torno a los dos euros, con posibilidad de una segunda. Es como para plantearse la opción seriamente. En sí esta cultura de la botella opino que no está mal si se hiciera en zonas públicas, verdes, amplias y cada cual recogiese después sus desperdicios. Mañana veremos qué ha pasado. Si el agua apagó las fallas o la mecha del incendiario botellón.
Los que no viajaban a España al botellón ni a las fallas, ni tampoco de puente son los 25 inmigrantes mauritanos que han sido hallados muertos en el Atlántico de camino a Canarias. Paradójicamente el buque español que ha rescatado los cadáveres se llama Esperanza del mar. Ahí es donde ellos tenían depositada la suya desde la costa mauritana. En el mar. El Atlántico. Han conseguido llegar a nuestras costas, pero muertos. Hace unas horas los sacaban uno a uno del buque Esperanza para trasladarlos al anatómico forense. De allí volverán a Mauritania. Algunos brindarán sus vasos de plástico esta noche o se ahogarán en su fiesta etílica. Estos no han podido celebrar su esperanza.
Las nubes trabajan los fines de semana
Mañana llega el fin de semana.Y como muchos sabéis hará mal tiempo ¿Por qué? Algunos maldecís la mala suerte de que lleguen esos dos días de libertad sin pensar en trabajo, sin estrés, sin agobios y no poder disrutar del aire libre. Llueve y hace frío. Seguro que la mayoría creéis que es fruto de la casualidad o de la maldición del fin de semana. Pero me temo que estáis en un tremendo error.
La lluvia del fin de semana no es aleatoria. Tiene una base científica, como todo en esta vida, o casi todo. Nuestros chicos del tiempo se equivocan a menudo en sus predicciones semanales, cuando nos aconsejan que cojamos el paraguas, porque va a llover o nos ilusionan con una nevada y luego se dejan caer cuatro copos suicidas. Todo esto se debe a la actividad industrial y un poco de contaminación. Son los elementos de la ecuación. Parece ser, según estudios de científicos estadounidenses, que la gran actividad al unísono de las industrias crean un gorro atmosférico que impide que las masas nubosas, es decir, los nubarrones cargados de agua, se desplacen por encima de nuestras cabezas y precipite. Pasan por alto o cambian su trayectoria o no se detienen. Se impulsan más rápido y nos dejan cielos rasos, limpios y despejados de lunes a viernes. Al llegar este día, e incluso el jueves, la maquinaria industrial se va ralentizando y eso actúa como un efecto imán para los frentes nubosos, esas grandes manchas blancas que llegan desde el Atlántico, generalmente. Este fin de semana es un buen ejemplo de esto que os cuento. El mal tiempo llega justo el viernes y se extiende por todo el país. Las nubes empiezan su turno en la madrugada del jueves y lo terminan normalmente a medida que el domingo avanza. Esto ni mucho menos quiere decir que no pueda llover el resto de los días. Es simplemente un indicador. Nosotros somos los responsables, así que si este fin de semana nos caen chuzos de punta hagámonos un poco de conciencia.
La industria también es la madre del chirimiri, esa lluvia fina e incesante que cae sin parar, pero que no acaba de ser lluvia. Son chispas de agua. Chispinas. Esto lo leí ayer a Picazo en su encuentro digital en El Mundo... resulta que nuestro hombre del tiempo asegura que la industria del País Vasco generaba unas nubes que con las condiciones de humedad favorecían el chirimiri. Yo esto lo interpreto como que la nube de humo de las fábricas y demás zonas de la industria actuaban de colador de la lluvia real y caía en forma de chispas que se colaban por la contaminación.
Cierro el comentario con la predicción de lluvias, que tampoco van a ser muy fuertes, pero con temperaturas más frescas. No hará frío, pero de momento el calor nos abandona. Ya sabéis las nubes y la lluvia trabajan en los fines de semana. Algo de lógica tenía aquello de "Los lunes al sol".
Siempre
Hoy, día 15, son los Idus de marzo. ¿Qué son? Las fiestas que se celebraban en Roma para honrar a varios dioses y que básicamente simbolizaban la renovación. Los habitantes de la Antigua Roma en su rendición a los personajes del más allá, purificaban su alma. Y yo he decidido en este día gris y mohíno, pero especial, dedicar mi Idus a la amistad.
Te lo dedico a ti. Por tantas risas juntos. Por los abrazos. Por las lágrimas compartidas. Por la compañía desinteresada. Por sacarme una sonrisa. Por dejarte ilusionar. Por hacerme sentir importante. Por las tardes de cine. Por las noches de sangría. Por los paseos en la Plaza de Oriente, el Templo. Por un día del mes de abril. Por otro cualquiera del mes de enero. Por el chocolate con churros. Por los largos ratos de msn. Por los encuentros buscados y casuales de la amistad. Por la playa y por la nieve. Por los regalos tan chulos. Por las propuestas originales. Por hacer de algo simple lo mejor.Por las escapadas dominicales. Por el apoyo constante. Por el esfuerzo por comprender. Por los consejos. Por los sueños compartidos. Por tantos planes juntos y tan divertidos. Porque a veces todo ha sido fácil y otras difícil, pero hemos sido amigos. Por el peso de las penas aliviadas juntos. Por las sorpresas de la vida de un día de invierno. Por la cercanía que fue distancia y viceversa. Por las largas noches de verano. Por la complicidad. Por las siestas. Por las esperas. Por las despedidas esquinadas. Por las heridas que nos curamos. Por las que han de cicatrizar. Por olvidar los malos ratos. Por esa peli tan guay que es Volver a empezar. Porque sí. Por el tiempo que viene. Por nuestra amistad. Por Morfeo.Siempre.
Si le pusiera una canción, sería aquella que te da la bienvenida...
Fotos, no
Esta semana se cumplen treinta años de Expoocio. Y echando un vistazo a la web uno descubre cosas muy interesantes y hasta útiles, así que me ha entrado el mono por las novedades tecnológicas y he encontrado publicadas algunas cosillas que os llamarán la atención. Aunque creo que la modernidad no siempre es sinónimo de tecnología.
Seguramente que todos tenemos una cámara de fotos digital. Pues bien, ahora han dado uno o dos pasos al frente. El primero para archivar todo ese montón de imágenes que fuimos haciendo sin ton ni son en un cumpleaños, en un viaje o en cualquier ocasión. Llega la hora de volcarlas al PC y las metemos todas cual cajón de sastre. Resulta que hay un ingenioso servicio en Internet llamado Flickr que se encarga de almacenar las fotos. Es genial, porque es capaz de archivar las imágenes si le damos los rasgos de los rostros de quienes salen. Automáticamente crea carpetas y las guarda según los descriptores. Pero es que, además, y de esto voy a tomar nota, las cámaras digitales se han perfeccionado tanto que, por ejemplo, Hewlett-Packard, consigue que todos los que salgan retratados adelgacen en la instantánea cinco kilitos; Panasonic no se queda atrás, y aunque no nos puede quitar esa curvita feliz que tan bien sale con la foto digital, al menos, y para algunos no es poco, elimina, sin photoshop, acné, marcas en el rostro y todo aquello que siempre odiásteis que saliera en las fotografías. Si no hay suficente presupuesto para un retoque facial siempre podéis comprar esta cámara y recrearos en ella, como el espejo mágico.
Son este tipo de curiosidades las que podemos ver si nos damos una vuelta por la feria del ocio, que ha abierto sus puertas en IFEMA, Madrid, hasta el lunes 20. Yo recomiendo que lo dejéis para el fin de semana, que hará mal tiempo, mientras tanto y dado que aún es martes... os dediquéis a tiraros al sol en un parque y a disfrutar de este calorcito. Con esto se me viene a la cabeza que hoy me he traído en la mochila (mi famosa mochila para tant@s), cual Labordeta en sus años mozos, mi cámara Lomo. Y ya que el día va de fotos, cuento un poco qué es la Lomografía. Mi intención era hacer una foto de la luna llena mientras venía para el trabajo, pero de momento creo que es demasiado arriesgado que simultanee ambos retos en el coche.
Pues eso. Las lomo superan, aunque esto es personal, cualquier efecto y modernidad de las cámaras digitales. Es dejarse llevar y pulsar el botón. Son como las cámaras convencionales, pero con las que podemos hacer fotos artísticas y muy personales, ya que algunas tienen cuatro, ocho objetivos o bien son acuáticas o tienen un objetivo gran angular tremendo o por el contrario captan movimientos con haces de luz. Hay mucha variedad en esto de la Lomografía. Y como reza su decálogo, aunque uno no siempre lo cumple: Que tu lomo vaya siempre contigo. Los recuerdos de algo importante son más vivos y más personales, porque lo plasmas tal y como sale, como tú has querido.
Lunes de altos vuelos
Qué difícil es abrir la semana con un tema cuando piensas que es lunes (13 también) y que has pasado dos días haciendo lo que has querido, saliendo a cualquier hora, pasando "toda la noche en la calle", disfrutando del buen tiempo, tomándote unas cañas, riéndote, charlando, viendo a gente que hacía tiempo que no veías en persona, durmiendo silenciando el despertador, llegando a casa tardísimo y recogijarte de que amanece y puedes seguir despierto, por ejemplo haciendo una llamada a horas intempestivas. Uhmmm... Me pregunto cuánta gente odiará los lunes. Yo desde luego no puedo con ellos. Cuando suena el despertador me resigno y no queda otra que levantarse, aunque el peor trago es el de los domingos por la tarde al pasar las últimas horas del día y entonces recuerdas lo bien que lo pasaste el fin de semana y lo pronto que pasó. Seguramente que los de la peli de los Lunes al sol no pensaban lo mismo, y con razón, pero no hay quien pueda con el lunes.
Además este lunes no pasará, de momento, a la historia por nada, porque nada interesante de momento ha pasado hoy. Eso sí, éste es el último lunes del invierno y no solamente lo sé porque hace calorcito y un sol de los que pica a mediodía, y que ahora mismo me tienta a través de la ventana. Resulta que Lola y Pale Male han llegado a Nueva York. Puntuales a su cita han vuelto a construir su nido en la Quinta Avenida. Y es que estos pájaros lejos de ser tontos parecen bastante glamurosos y desde hace un tiempo, diez años ya, cada mes de marzo se desplazan a su "nidito de amor en la City". Allí tienen un apartamento con vistas desde el que divisan toda la ciudad. Es un esquinazo con terraza y con la mejor madera de los árboles del Central Park.Y, aunque a su llegada los vecinos no han sacado la alfombra roja, los tabloides neoyorquinos sí se han hecho eco de la llegada de esta pareja de altos vuelos. Además este año incrementan la familia con dos retoños. Con esto de volar me estoy pensando irme a Fuerteventura en mi Semana Santa, pero creo que un nido no va a ser la mejor idea para alojarme. Por cierto, qué bueno es Forges para retratar mi lunes, ains... Ya es lunes. No queda nada para el viernes.
Malo, malo, malo eres...
Hoy vengo con una recomendación corta para pasar amenas las últimas horas de la semana. En El País vienen publicando una serie de crónicas negras de los más malos de la Historia. En su dominical repasan las páginas más oscuras de la vida de los personajes que nadie querría tener como vecino. Son los malos de la Historia. Y entre los más sangrientos, de los que se me han quedado grabados, por atroces, son algunos como Drácula, Jekill y Hyde, la madre araña, Ed Gein o Rasputín. Estos no son malos de peli, sino de carne y hueso (o de los restos de ellos).
Me llama la atención que casi todos los malos sean hombres, y sólo una mujer, de la mayor parte de los que he leído. Sin duda el que más me impactó y que muchos conoceréis es Ed Gein, una prueba de que la realidad supera la ficción. Fue él quien a su vez inspiró con sus crímenes la película de "La matanza de Texas" y más recientemente "American psycho". Gein era el campesino prototipo de todas las cintas yanquis: Un hombre introvertido, ultracatólico, misógino por educación materna y con un más que preocupante sentido de la curiosidad. Pues bien, este hombre desde pequeño fue alejado de cualquier contacto mujeriego, excepto el de las faldas (y lo que había debajo de ellas) de su madre. Y digo yo en este punto que más mala fue ella que él. Con el paso de los años, la psicosis en la que le metió la progenitora le llevó en primer orden a asesinar a su hermano. Nunca se supo la autoría hasta que él la confesó. A partir de ahí Texas tembló, porque Gein, sigilosamente, como todo asesino, escogía a sus víctimas y literalmente las descuartizaba. Con su piel confeccionaba forros de cojines, sofás, tulipas para las lámparas; adornaba las paredes con las cabezas de sus víctimas; elaboraba pulseras, pendientes y colgantes con los dientes, dedos... y, no escamitaba en hacerse con un buen book fotográfico, que en Internet podéis verlo metiendo el nombre de Ed Gein en google. El resto humano, que ya era poco, lo colgaba cual jamón curando en un cuarto oscuro. La nevera y la dieta alimenticia de este "buen" hombre es obvia. Que, por cierto, esta historia, me recordó, aunque nada tiene que ver, a la novela de Truman Capote, tan de moda por el Oscar, "A sangre fría". El relato de la primera parte es buenísimo.
De los otros malos, me sorprendió descubrir que Jekill era un sobrino, favorito, de la reinísma de Inglaterra. Tras muchas investigaciones se descubrió que su enfermizo gusto por las faldas cortas, si es que las llevaban, de las prostitutas londinenses, llegaba a tal extremo que las asesinaba y las descuartizaba con una pulcritud que desorientó, y mucho, a la policía de Londres. Dicen que fue la misma soberana la que decidió asesinarlo por encargo, aunque otras fuentes revelan que también murió infectado de tuberculosis de una de sus víctimas de bisturí.
Rasputín, sin embargo, no es que fuera malo, es que estaba loco de atar. Se aprovechaba de su condición sexual, para llevarse al huerto a todos los príncipes, zares, zarinas, princesas y otros personajes de la corte rusa, para dirigir los designios del imperio entre copazo y copazo, hasta que este brujo, por lo visto, comprobado, se encontró con la horma de su zapato, y los zares de San Petersburgo le tendieron una trampa y lo asesinaron con su propia medicina: El sexo y el veneno. Basta con mirarle a los ojos, para darse cuenta de que miran a través del tiempo.
Por último, en la II República, la madre araña, (una mujer que ha estudiado la tan archiconocida Rosa Cal y seguro que también, mala de la historia para algunos) dio a luz una niña, en la que depositó toda su obsesión por ser la primera mujer española con una cultura, educación reconocida por una sociedad machista. Su psicosis, que relata Rosa Montero en esta crónica, condujo a un final en el que la hija dejó matarse por la madre. Y, como no, hay que cerrar el chiringuito de los malos con uno reciente. Éste se ha incorporado ayer a filas: Slobodan Milosevic. Slobo es el nacionalista más sangriento de finales del SXX. Este hombre introvertido, maquiavélico y manipulador se dejó llevar por las malas artes de su mujer, para llevar a cabo una espeluznante limpieza étnica en los Balcanes. Algunos miembros del Tribunal de la Haya llegaron a declarar que jamás habían conocido una persona con tal bajeza moral para no reconocer evidentes actos de guerra y sangrías humanas. Otro más al club.
Aniversario
Recuerdo el 11 de marzo de 2004 con una banda sonora que le puse aquella noche, como a todo en mi afán de relacionar cada momento importante con la música: My immortal de Evanescence. Si la escucháis con las imágenes en la cabeza veréis.
Yo estaba en Túnez en el que era mi día de regreso del viaje de fin de carrera. Habíamos madrugado mucho para hacer las maletas, desayunar y coger el avión de vuelta en Monastir. Nos despertamos antes que los terroristas. Yo ya había hablado con algunas personas desde muy temprano, porque tenía ganas de llegar a España, así que llamé a mi padre antes de que se marchara a trabajar. Tenía ganas de Madrid.No me acuerdo de la hora exacta. Vamos a poner que fue en torno a las ocho de la mañana, aunque a lo mejor me equivoco. Vanessa desde Pamplona me escribió un sms: "¿Estáis todos bien?".No decía nada más. Los móviles del resto de mis compañeros se simultanearon y empezaron a sonar con una melodía rota. Los de los terroristas ya habían sonado.
Ninguno sabíamos a qué hacían referencia esas palabras, precipitadas, matizadas de ansiedad, angustia y confusión. A miles de kilómetros de casa esa congoja traspaso los teléfonos y se nos vistió pálida en las caras. El canal internacional de TVE nos daba la respuesta unos minutos después: Una brecha en varios trenes en Atocha.Y otro. Y otro. En distintos puntos. El cielo brumoso de esa mañana de Madrid se llenaba de almas ausentes.
Los pasillos del hotel eran un ir y venir de gente corriendo, llorando, abrazándose, preguntándose por sus familiares que a esa hora pasaban por Atocha (entre ellos, mi padre, pero a mí me llamó de inmediato). Nunca había tenido la sensación de que el tiempo se detenía. Era como que a mi alrededor todo iba muy deprisa y yo me había quedado congelado. Lo que restaba de mañana fue confusión, porque Madrid saltaba por los aires y no alcanzábamos a entender nada y queríamos estar en casa. Nuestro viaje al aeropuerto fue un calvario. Todos debatíamos sin saber nada. En el aeropuerto un periodista de una televisión portuguesa nos comentaba que la BBC había confirmado que Madrid seguía los pasos de Nueva York y que los muertos ya se contaban por decenas. Nuestras familias desde casa nos decían que había sido una maquiavélica sangría de ETA.Qué pensar. Yo sólo quería llegar a casa y sentir Madrid.
En el vuelo intentaron que volviéramos relajados, porque algunos no sabían de sus familiares. Dos compañeros en Barajas se enteraron de que un amigo y un allegado habían fallecido. En el aeropuerto tenía la cara desencajada. Mis padres vinieron a buscarnos a Isa y a mí y Madrid había enmudecido. Sobre la ciudad de la movida cayó esa tarde un halo de silencio absoluto. Los coches no se atropellaban por las circunvalaciones, las caras de la gente eran un mismo rostro de desolación. La metralla parecía que había sellado los cines, los bares, las teles. Madrid era una ciudad muda.Al día siguiente el cielo lloró amargamente sobre la capital.
Así fue mi 11-M hace dos años. Para todos fueron 191 (más el GEO) ausentes. Ese día entendí que una ciudad de tantos millones de habitantes podía ser una sola, porque todos perdimos algo, nos dejamos una lágrima de camino a casa, se nos escapó un pensamiento de angustia, nos invadió un sentimiento de que la vida es fugaz, nos sentimos frágiles. Ese día es inmortal. Un recuerdo para todos vosotros que pasasteis a formar parte anónima de cada uno de nosotros. Y algo de nosotros se quedó en el tiempo con vosotros aquel día.
Volver a empezar
Pues sí. Se acaba ya la semana. Casualmente empezamos con los Oscar y yo la termino con uno, el de 1982. Y entre las muchas cosas que puedo recomendar hacer este fin de semana, una de ellas es ver Volver a empezar. Yo la descubrí anoche en un momento de duda existencial. Como llegué tarde para engancharme a Closer en Cuatro, eché mano de los dvd's de El País. Y ahí estaba ella. Volver a empezar. Esta no deja de ser la eterna película que siempre estás a punto de ver, pero acabas encontrando cualquier excusa para dejarla. A mí me encantó. Me parece que su oscar, el primero en nuestra historia cinematográfica, es más que merecido. Desde el principio el film me enganchó, porque da la sensación de que no existe el tiempo y no hay ninguna prisa por contar la historia. Esto es así, porque realmente no hay nada que contar más allá de la vida de un protagonista y su pasado. Todo lo que sucede no tiene importancia, con lo que es muy fácil dejarse llevar. Es una historia que de repente pasa, que no tiene una intención y que es porque sí y nada más. Sobre todo es cercana y que a quien más quien menos le rondó la cabeza o la vivió rozándole.
Lo que decía. La peli empieza con el Canon de Pachebel, que se deja caer a lo largo de la hora y media escasa de historia. Además de que siempre me había gustado esa pieza y no sabía cómo se llamaba, contribuye, y mucho a engancharte. Creo que es difícil contar si algo te ha gustado sin desvelar el misterio, pero lo voy a intentar. A veces me he preguntado si el amor cuando pasan los años se acaba. Elena y Antonio. Gijón y San Francisco. El pasado y el presente. ¿El futuro? Carpe Diem. Pocas veces he visto en una película a dos actores que no sobreactúan. Hay escenas en las que la música y los planos lo dicen todo. Cuando no, son los personajes quienes muestran sus sentimientos y se nota y se siente. Uno puede ver a dos personas que se quieren por encima del tiempo que ha pasado, del silencio de los años, de los avatares, de la distancia. Siempre que ese algo especial sea de verdad. Garci, además, recoge un Gijón con sabor, hasta un punto decadente (como la decandencia romántica de Roma), esa ciudad costera de la España del Mundial de Naranjito.
Pues sí. Volver a empezar. Qué título más apropiado para la película. Hoy viernes es un buen día no solo para plantearse ver la cinta este finde, sino para volver a empezar, por ejemplo lo que dejamos pendiente el fin de semana pasado o algo que dimos por imposible o un propósito. Os invito a volver a empezar. También a tumbaros al solecito y al buen tiempo que hará y escuchar relajados el Canón o Begin the Begine. Otra reflexión: Ahora entiendo por qué Garci no ha vuelto a"triunfar", y es que este dire cultureta se ha empeñado desde entonces en volver a empezar en todas sus películas. Cuando sale bien a la primera es mejor no repetirla. Intentar repetir lo que fue perfecto es acabar con la gracia que tuvo la primera vez. Garci, aplícate el cuento. Para los demás, este finde algo bueno puede volver(os) a empezar.
Terrorismo al Alba
Más de lo que yo me pensaba se habló ayer de los cuadrúpedos turcos que desfilaron por todas las teles. Ya es mucha gente la que tiene serias dudas de que esta extraña familia se parezca a los monos. Más bien están haciendo el simio. Pero bueno, a otra cosa. A primera hora de la mañana, para todos los que madrugan, es decir, al alba, nos hemos despertado con terrorismo. Alba es una pequeña de tan solo cinco años, que ha sufrido con su corta edad toda la violencia del terrorismo doméstico a manos de un padrastro maltratador. Ahora la niña se encuentra hospitalizada en estado crítico. Pienso que en su coma profundo ella, Alba, también amanece y despierta lejos de esas manos que la arrastraron tan pronto al ocaso. Hasta ese estado su maltratador ya no puede llegar. Y su madre también ha sido alejada, aunque creo que, la verdad, llevaba ya mucho tiempo lejos de su hija. Lo que sea que le espere a Alba, que al menos nos abra los ojos para hacer las cosas a tiempo. Tanto nos cuesta. Pero, no sólo hemos desayunado terrorismo doméstico. También hemos mojado en el cola cao una ración edulcorada de artefactos explosivos, puestos sobre la mesa por ETA. Y ya van dos días seguidos. Y vamos camino de la indigestión de bombas mañaneras. Ambos terrorismos me parece que tienen cosas en común como que las soluciones siempre llegan cuando el mal ya está hecho y que los terroristas acaban sorteando la lotería de sus penas y, como la cabra tira al monte pues reinciden. Es injusto, me parece a mí. Para acabar he leído también en El Mundo que se ha descubierto un crustáceo cubierto de pelo, pero me sería un poco frívolo colgar la foto del bicho, después del día que llevamos. Esto sí que será verdad, no como lo de los monos turcos. Ójala al alba otras cosas, como las de esta mañana, también fueran broma. Pero de momento no.
Cuadrúpedos y Homenaje
Dos cosas para hoy: La primera me ha llamado la atención, porque me parece completamente de broma. Es una noticia que aparece en la sección Ciencia en El Mundo. Resulta que en 2006 han descubierto un pueblo entero, en medio de Turquía, y no en Indonesia o en una isla del Pacífico o una selva impracticable... pues eso, que todos se caracterizan por ser cuadrúpedos. Vamos, que caminan con las piernas y los brazos como los monos. Y yo me pregunto si es que hasta hoy nadie ha pasado por ese pueblo y se había dado cuenta de esto. ¿No habrá carreteras ni excursionistas ni tenían familiares? ¿Ni siquiera un simple curioso se habrá percatado de que caminaban encorvados? A estas alturas es bastante extraño que un pueblo entero camine de esa manera. Los científicos dicen que se debe a una mutación genética y que es un hallazgo increíble. Claro. Debe de serlo, porque esta gente es ya lo más parecido a un mono que podamos ver. Voy a pegar aquí el link, porque yo por más que miro y vuelvo a mirar las fotos, me parece una tomadura de pelo http://www.elmundo.es/elmundo/2006/03/08/ciencia/1141780387.html. De ser cierto son, como dice el reportaje, ese eslabón perdido del que siempre se ha hecho tanta ciencia ficción. Me pregunto si hablarán como nosotros y podrán llevar una vida normal, porque con esa postura, digo yo, no podrán alzarse para alcanzar las cosas, por poner un ejemplo. Por lo visto, los científicos dicen que es un síndrome, que incluso les afecta al cerebro de los que pertenecen a la misma familia. Ahora bien, sexo deben de tener, mucho y bueno, porque una pareja tuvo nada menos que diecinueve hijos. Si los mandaran a Teruel iban a repoblar la provincia en un periquete. Para cualquier intrépido aventurero o curioso que quiera observar de cerca este acontecimiento os diré que esta curiosa tribu pertenece a la provincia turca de Iskenderun... y la otra cosa que nos pilla más cerca es el día de la mujer trabajadora. Pero, bueno, como no soy partícipe de celebrar los días de... como día del amor, día del hijo, día del profesor, día de tal o cual, aprovecho para brindar por ese derecho que las mujeres conquistaron en 1931, y del que hacen 75 añitos, que no es otro que el derecho al voto. El sufragio universal cumple hoy esos años en nuestros país. En el diario El País publican unas entrevistas con nonagenarias que recuerdan cómo fue esa experiencia de acudir a una urna a depositar el voto en aquella España de repúblicas de derechas e izquierdas, previa a la guerra civil. Me resulta curioso que en un momento tan difícil nuestras abuelas, vivas o muertas, conquistaran ese derecho. Por ese paso a la libertad va mi pequeño homenaje de hoy. Lo que ayer pareció un escándalo, fue y es un gran paso, y no de cuadrúpedo sino de mujer. Esa conquista hoy ya forma parte de nuestra vida cotidiana.
